Teściowa rządzi, mąż milczy: jak jedna kobieta zmęczyła się byciem dar

Swoje i Aloszy.

Ręce już jej nie drżały.

Przeciwnie, po raz pierwszy od dawna czuła dziwny spokój.

— Co ty robisz? — Igor stał w drzwiach, zagubiony i żałosny.

— Odchodzę.

Do mamy.

Tam przynajmniej nikt nie będzie decydował za mnie, jak mam żyć.

— Rita, nie głupiej!

Przez jakieś łóżeczko…

— Nie przez łóżeczko, — starannie składała maleńkie śpioszki i spodenki.

— Przez to, że mam dość bycia służącą.

Darmową nianią, kucharką, sprzątaczką.

Przez to, że moje zdanie w tej rodzinie nikogo nie obchodzi.

Przez to, że ty nie stałeś się mężem.

Zostałeś maminsynkiem, który chowa się za mamusią spódnicą przy pierwszym problemie.

— Ale… ale jak… Alosza…

— Alosza jedzie ze mną.

I nie próbuj mi grozić.

Mam wszystkie paragony za zakupy dla dziecka z ostatniego roku.

Wszystkie — na moje nazwisko, bo uważałeś, że kupowanie pieluch jest poniżej twojej godności.

Mam karty medyczne, gdzie jest zapisane, że na wszystkie wizyty chodziłam sama.

Mam opinię z przychodni.

Więc nawet nie myśl o sądzie.

Igor milczał.

Z kuchni dobiegały oburzone głosy Walentyny Pietrowny i Olesi.

Coś o niewdzięczności, o tym, że „normalna żona”, o „za naszych czasów”…

Rita zapięła torbę, wzięła na ręce sennego Aloszę.

Potarł nos o jej ramię i znów zasnął.

Ufnie, spokojnie.

Bo mama jest obok, a więcej nikogo mu nie trzeba.

— Rita, zaczekaj… — Igor próbował zastąpić jej drogę.

— Porozmawiajmy.

Normalnie porozmawiajmy.

Bez mamy.

— Za późno, — ominęła go.

— Trzeba było rozmawiać wcześniej.

Kiedy płakałam ze zmęczenia.

Kiedy prosiłam o pomoc.

Kiedy błagałam, żebyś porozmawiał z twoją mamą, żeby nie wtrącała się w nasze życie.

Ale ty wybrałeś.

Teraz żyj z tym wyborem.

Na dworze świeciło wiosenne słońce.

Rita złapała taksówkę, podała adres.

W drodze Alosza się obudził i z zaciekawieniem patrzył przez okno.

Pokazywał paluszkiem na przejeżdżające samochody: „Bi-bi!”.

— Tak, słoneczko, bi-bi, — uśmiechnęła się Rita.

— Jedziemy do babci.

Do dobrej babci, która cię kocha.

Mama otworzyła drzwi i wszystko zrozumiała bez słów.

Po prostu przytuliła, pocałowała wnuka, posadziła Ritę w kuchni i nalała herbaty.

Mocnej, słodkiej.

Z cytryną — jak w dzieciństwie, kiedy działo się coś złego.

— Zostańcie, ile trzeba, — mama pogładziła ją po dłoni.

— Miejsca starczy.

I nie martw się o nic.

Wszystko się ułoży.

— Mamo, jutro zacznę szukać pracy.

Zdalnie można…

— Zdążysz.

Najpierw odpocznij.

Kiedy ostatnio porządnie spałaś?

Rita zamyśliła się i nie potrafiła sobie przypomnieć.

Chyba w poprzednim życiu.

Kiedy jeszcze wierzyła, że wychodzi za kochającego mężczyznę, a nie za maminsynka.

Wieczorem zadzwonił Igor.

Długo się jąkał, a potem wydusił:

— Mama powiedziała, że możesz wrócić.

Jeśli przeprosisz.

Rita rozłączyła się.

Po minucie telefon zadzwonił znowu.

Tym razem dzwoniła teściowa.

— Małgorzato, to skandal! — głos Walentyny Pietrowny drżał z oburzenia.

— Jak śmiesz tak postępować z moim synem?

On jest ojcem dziecka!

— Ojcem, który ani razu nie wstał w nocy do płaczącego dziecka.

Ojcem, który nie zna rozmiaru ubrań swojego syna.

Ojcem, który uważa, że jego rola to tylko przynosić pieniądze.

I to nie rodzinie, tylko wam.

— Jak ty…

Rita wyłączyła telefon.

Dość.

Dwa lata słuchała tych wrzasków.

Cierpiała, miała nadzieję, że wszystko się zmieni.

Że Igor dorośnie, że teściowa się uspokoi, że Olesia ułoży sobie życie.