Michael nie odpowiedział złością. Nie zrobił sceny. Skinął tylko głową, jakby przyjął do wiadomości wiadomość o pogodzie. „Miło cię widzieć, tato” — powiedział spokojnie, bez drżenia w głosie.
Siedemnaście lat ciszy: powrót
Nie zdążył odejść, gdy wpadła ciotka Linda. Z szerokim, przesadnie wesołym uśmiechem chwyciła go za ramię i niemal wypchnęła z miejsca, gdzie ustawiał się fotograf.
„O nie, kochanieńki” — zaśmiała się głośno, tak żeby usłyszeli wszyscy. „Czas na zdjęcie rodzinne. Odsuń się! W kadrze chcemy tylko ludzi sukcesu.”
Nie każdy cios zostawia ślad na skórze — czasem boli najbardziej ten, który udaje żart.
Słowa Lindy zabolały bardziej, niż ona sama zapewne rozumiała. Michael jednak wziął powolny łyk wina i cofnął się bez protestu. Przez lata przechodził przez znacznie trudniejsze chwile niż przykre docinki ubrane w uśmiech.
Po drugiej stronie sali Eric wyglądał na rozdartego. Widział wszystko, ale nie powiedział ani słowa. Michael nie miał do niego pretensji — dawno nauczył się, że niektórzy są odważni tylko w myślach, a w praktyce wybierają ciszę.
Nagle muzyka ucichła, jakby ktoś dał znak. Na podest weszła panna młoda, Hannah, z mikrofonem w dłoni. Przez moment wodziła wzrokiem po gościach, po rodzicach, po druhnach… aż zatrzymała spojrzenie dokładnie na Michaelu.
