Uśmiechnęłam się, gdy mój synUśmiechnęłam się, gdy mój syn

Michael poruszył się niespokojnie obok mnie. Migoczące światła ogromnej choinki odbijały się w jego obrączce.

Jego postawa się zmieniła — subtelnie, ale wyraźnie. Jak u człowieka, który szykuje się na cios.

— Tato — powiedział cicho. — Nie będziesz mógł spędzić tu z nami świąt.

Te słowa uderzyły mnie prosto w pierś.

Mrugnąłem.

— Przepraszam… co?

Zamiast na mnie, patrzył na marmurowy stolik kawowy — ten sam, który pomagałem mu wybrać, gdy Isabella uznała ich stare meble za „mało wyrafinowane”.

— Rodzice Isabelli przyjeżdżają — mruknął. — I woleliby… żeby cię tu nie było.

Palce zdrętwiały mi z wrażenia.

— Woleliby — powtórzyłem.

— Tak będzie po prostu łatwiej — powiedział słabo. — Oni bardzo przywiązują wagę do tradycji.

Z każdym słowem jego głos stawał się coraz cichszy.

Rozejrzałem się po pokoju — jedwabne zasłony, za które zapłaciłem, gdy Isabella narzekała na brak prywatności; drewniane podłogi sfinansowane z mojego drugiego kredytu; sztukaterie, które doprowadziły moją kartę kredytową do limitu.

Każdy centymetr tego domu nosił mój ślad.

Moje poświęcenie.