— Przekaż coś rodzicom Isabelli — powiedziałem.
— Co?
— Feliz Navidad.
Grudniowe powietrze uderzyło mnie w twarz, gdy wyszedłem na zewnątrz.
Za mną Michael zawołał mnie jeszcze raz — potem drzwi się zamknęły.
Ostatecznie.
Usiadłem w ciężarówce, z wyłączonym silnikiem, patrząc na świąteczne światła w oknach domów, do których nigdy już nie będę mile widziany.
Telefon zawibrował. Zignorowałem go.
Zamiast tego ruszyłem w noc.
Ulice South Hills mijały mnie, ciężkie od wspomnień o człowieku, którym kiedyś byłem — ojcu, który wierzył, że rodzina jest najważniejsza, bez względu na cenę.
Byłem naiwny.
Na czerwonym świetle zobaczyłem młodego ojca pakującego prezenty do SUV-a, podczas gdy jego dzieci przyklejały twarze do szyb.
Kiedyś to byliśmy Michael i ja.
Zanim pojawiła się Isabella.
Zanim stałem się chodzącym portfelem z niewygodnymi uczuciami.
