Niebo wisiało nisko tego grudniowego popołudnia, ciężkie od chłodu, który sączył się przez stare ramy okienne i spod krzywych drzwi. Stałem przed sypialnią mojego syna Matthew, ciasno owinięty wyblakłym flanelowym szalem. W dłoni drżała mi koperta bankowa. W środku znajdowała się książeczka oszczędnościowa z wpłatą nieco ponad 20 000 dolarów – spadek po moim zmarłym bracie z Phoenix.
To nie była fortuna, ale dla mnie dawała poczucie bezpieczeństwa. Miałem plany związane z tymi pieniędzmi: lepszy pokój dla rodziny Matthew, nowy podgrzewacz wody i wystarczająco dużo pieniędzy na nagłe wypadki – jak rachunek ze szpitala czy przeciekający dach. Myślałem, że te pieniądze przyniosą nam ukojenie.
