Dziedzictwo bólu: historia Michaela

W sali szpitalnej panowała tak cisza, że ​​słychać było tykanie monitora niczym zegara, odmierzającego czas, czas, który zdawał się nie mieć dla nikogo znaczenia. Michael leżał nieruchomo, z bladą twarzą, z cienką rurką w nosie, a jego klatka piersiowa unosiła się i opadała, gdy maszyny wykonywały pracę, której jego ciało nie było w stanie wykonać. Pielęgniarki przychodziły i odchodziły, niektóre mamrotały, inne wzdychały, ale żadna z nich nie wydawała się zainteresowana pacjentem przed nimi. Nie było kwiatów, kartek, nawet telefonu z pytaniem o jego stan.

Pewnego razu lekarz zapytał: „Czy ktoś pana odwiedził?”. Pielęgniarka odpowiedziała łagodnie: „Zostali powiadomieni, ale nigdy nie przyjechali”. Czas płynął powoli; dzień zmienił się w noc, a noc w tygodnie, podczas gdy Michael pozostawał uwięziony w swoim cichym więzieniu nieświadomości. Śniły mu się głosy. Ciche kołysanki matki, dumny śmiech ojca… Ale to były kłamstwa, które podsuwał mu mózg przez sen. W rzeczywistości jego rodzice zniknęli jak tchórze w cieniu, przekonani, że nigdy więcej nie otworzy oczu.