Matthew Collins zdał sobie sprawę, że coś jest nie tak, gdy tylko usłyszał kroki za sobą na mokrym od deszczu podjeździe swojego podmiejskiego domu pod Chicago. Nie były to pospieszne kroki i nie były obce, lecz miarowe i bez wątpienia należące do kogoś, kto mieszkał pod jego dachem od miesięcy. Jego klatka piersiowa ścisnęła się, gdy powoli się odwrócił, a każdy ruch wydawał się cięższy niż powinien. Kiedy podniósł wzrok w stronę okna na drugim piętrze, zobaczył kobietę stojącą nieruchomo za szybą, z kieliszkiem wina spoczywającym luźno w dłoni, w postawie tak sztywnej, że poczuł niepokój.
To była jego siostra, Denise Collins.
