Schodziła powoli marmurowymi stopniami tarasu, wzrok utkwiony w ziemi, jakby liczenie każdego kroku mogło złagodzić ból.
Dwadzieścia kroków do bramy.
Dwadzieścia kroków od trzech lat miłości, rutyny i poczucia przynależności.
Tagaytay o zachodzie słońca kąpał rezydencję w miękkim, złotym blasku. Lena przypomniała sobie, jak bardzo uwielbiała tę godzinę — kiedy światło przebijało się przez zasłony Arii i leżały razem na łóżku, wymyślając kształty z tańczących cieni.
Królik.
Chmura.
Gwiazda.
Nie odwróciła się.
Gdyby to zrobiła, wiedziała, że się załamie — a już wystarczająco wypłakała się w łazience dla personelu, pakując swoje rzeczy.
Dwie pary dżinsów. Garść bluzek. Bladożółta sukienka, którą miała na ostatnie urodziny Arii. I szczotka do włosów, którą Aria uwielbiała używać przy swoich lalkach.
Lena zostawiła szczotkę.
Należała do tego domu.
Do życia, które już do niej nie należało.
Kierowca, Mang Elias, stał obok czarnej limuzyny, drzwi otwarte. Nie powiedział nic, lecz w jego oczach malowało się zdezorientowanie — i współczucie. On też nie rozumiał.
Może tak było lepiej.
Bo gdyby ktoś zapytał ją, dlaczego, Lena nie miałaby odpowiedzi.
Tego ranka Sebastian Calderon wezwał ją do swojego biura. Jego głos był obojętny, zdystansowany, jakby ogłaszał kwartalne straty.
Jej usługi nie były już potrzebne.
Bez powodu.
