Uśmiechnęłam się, gdy mój synUśmiechnęłam się, gdy mój syn
Zniknęły.
Gdy zapaliło się zielone, dodałem gazu.
Piąta Ulica — tam, gdzie refinansowałem dom, by sfinansować ich wkład własny.
Ulica Lincolna — tam, gdzie wziąłem drugi kredyt, gdy Michael stracił pracę.
— To tylko na chwilę — mówił.
Isabella kiwała głową, z torebką za 700 dolarów przewieszoną przez ramię.
Chwila stała się wiecznością.
Zatrzymałem się na podjeździe. Spękany beton drwił ze mnie.
W środku dom był bardziej pusty niż kiedykolwiek.
Telefon zadzwonił.
Isabella.
Odebrałem przy czwartym sygnale.
— Dennis — powiedziała słodko. — Słyszałam, że doszło do nieporozumienia.
— Nieporozumienia? — odpowiedziałem spokojnie.
— Moi rodzice są tradycyjni — ciągnęła. — Oczekują pewnej… atmosfery.
Jakiej atmosfery? — zapytałem.
Usłyszałem szelest toreb zakupowych.
— No cóż… nie są przyzwyczajeni do twojego gotowania. Przypraw. Muzyki. To wykształceni ludzie. Oczekują intelektualnych rozmów.
Osiem lat połykanych zniewag zagotowało się we mnie.
— Jedzenia, które jadłaś w każdą niedzielę, gdy brakowało pieniędzy? — zapytałem spokojnie.
