Żyłem na autopilocie. Parzyłem kawę, której nie piłem. Siedziałem w ciszy. Spałem tylko wtedy, gdy zmęczenie wzięło górę nad żalem.
Policja zabrała wszystko z miejsca katastrofy jako dowody. Podpisanie listy inwentarzowej było jak ponowne jej stracenie — plecak, błyszczące buty, szkicownik, opaskę i ulubiony żółty sweterek.
Ten sweterek mnie prześladował.
Był jasny i miękki, z maleńkimi perłowymi guzikami. Nosiła go bez przerwy. Żartowałem, że wszędzie ją dostrzegłem, gdy go miała na sobie — jak małe słońce wędrujące po świecie. Pachniał waniliowym szamponem i kredkami.
A teraz go nie było.
Tego ranka siedziałam przy kuchennym stole w jednej z bluz Daniela, trzymając kubek z napisem „Najlepsza Mama na Świecie”. Lily zrobiła go dla mnie. Drżały mi ręce, nie mogłam go podnieść.
Daniel wciąż spał na górze, nierówno oddychając. Nie chciałam go budzić. Prawie już nie spał.
Mgła pokryła podwórko, kiedy usłyszałam drapanie w tylne drzwi. Nie szczekanie. Drapanie. Natarczywe i ostre.
Nasz pies, Baxter, zazwyczaj cierpliwie czekał na zewnątrz. Tym razem było inaczej.
Podeszłam powoli. „Baxter?” – wyszeptałam.
Dźwięk ucichł, a potem rozległo się pojedyncze, ostrzegawcze szczeknięcie. Takie, jakiego używał tylko wtedy, gdy coś było nie tak.
Otworzyłam drzwi.
Baxter stał tam, napięty, z szeroko otwartymi oczami. A z jego pyska zwisał delikatnie kawałek żółtego materiału.
Serce mi podskoczyło.
To był sweter Lily.
Ten widok o mało mnie nie przewrócił. Kolana ugięły się pode mną, gdy ogarnęło mnie niedowierzanie. Sięgnęłam po niego, ale Baxter cofnął się, po czym odwrócił się w stronę podwórka i pobiegł.
„Czekaj!” zawołałam, wsuwając buty i podążając za nim przez mgłę, ściskając sweter w dłoni.
Przecisnął się przez szczelinę w starym ogrodzeniu – tę, przez którą Lily przeciskała się, żeby dotrzeć na pustą działkę za naszym domem. Poszłam za nim bez zastanowienia.
Baxter co chwila zatrzymywał się, żeby upewnić się, że jestem za nim, prowadząc mnie, jakby miał misję.
Zaprowadził mnie do opuszczonej szopy na drugim końcu działki. Jej drzwi wisiały krzywo, ledwo się trzymały.
W środku światło słoneczne sączyło się przez spękane drewno. W powietrzu unosił się zapach kurzu i ziemi nasiąkniętej deszczem.
Wtedy to zobaczyłam.
W kącie, starannie ułożone, znajdowało się gniazdko z ubrań – małych swetrów, szalików, znajomych tkanin. Ubrań Lily.
Pośrodku zwinięty był kot kaliko, cicho oddychający. Przytulone do niej były trzy maleńkie kocięta, których ciała unosiły się i opadały w harmonii.
Zamarłam.
Baxter położyła obok nich żółty sweterek, a kocięta instynktownie przytuliły się do niego, by się ogrzać.
KONTYNUUJ CZYTANIE NA NASTĘPNEJ STRONIE 🥰💕
