Marta wysiadła z samochodu, nie mówiąc ani słowa. Daniel odjechał od razu, nawet się nie oglądając. Drzwi trzasnęły mocniej, niż zamierzała, ale ona nawet nie drgnęła. W domu, który wciąż pachniał Edwardem, cisza była tak gęsta, że aż uciskała jej klatkę piersiową. Usiadła na brzegu łóżka i przez długi czas patrzyła w podłogę. Nie płakała. Jakby łzy już się skończyły.
Tamtej nocy nie zmrużyła oka. Rano, z czerwonymi oczami i ciężką głową, zrobiła to, co robiła przez całe życie: postawiła wodę, pokroiła chleb, po czym nagle się zatrzymała. Nie było już nikogo, dla kogo miałaby to robić. Odłożyła nóż i wyszła na zewnątrz. Chłodne powietrze trochę oczyściło jej myśli.
Po kilku dniach postanowiła pojechać zobaczyć ten „szop”. Nie była tam od lat. Wsiadła do autobusu, potem szła pieszo między działkami. Gdy dotarła na miejsce, znieruchomiała. Budynek był stary, ale solidny. To nie był zwykły szop, jak powiedział notariusz. Raczej mały domek ogrodowy — z fundamentem, oknami, a nawet starą kozą w środku. Edward spędzał tu wiele lat, coś naprawiał, ulepszał, nie mówiąc zbyt wiele.
Marta weszła ostrożnie. Kurz unosił się w powietrzu, ale pod nim panował porządek. Na stole, w metalowym pudełku, znalazła dokumenty. Otworzyła je drżącymi rękami. Wśród nich był list, napisany charakterystycznym pismem Edwarda. Serce zaczęło jej bić jak oszalałe.
