A gdy tylko znajdą nowy, błyszczący sprzęt, który robi to lepiej — jak narzeczony z senatorem za ojca — nie zostajesz tylko zdegradowana.
Zostajesz wyrzucona.
Nie stawiają starego tostera w pokoju gościnnym.
Wyrzucają go do śmieci.
Constance nie wykluczyła mnie, bo się mnie wstydziła.
Wykluczyła mnie, bo ulepszyła swoje źródło zasilania.
Syn senatora, Chad, oferował prestiż i władzę — rzeczy, których w jej oczach moje „freelancerskie” pieniądze nie mogły kupić.
Spełniłam swoją rolę.
Byłam mostem, po którym przeszli do dobrego życia.
A teraz, kiedy już tam byli, palili mnie za sobą.
Wyszłam przez rozsuwane drzwi w przeszywający chłód strefy odbioru pasażerów.
Wzięłam głęboki oddech, pozwalając, by mroźny wiatr szczypał mnie w twarz.
Myśleli, że mnie złamali.
Myśleli, że wrócę do mojego fałszywego mieszkania i będę płakać w poduszkę.
Zapomnieli, że moja praca to nie tylko budowanie sieci.
To demontaż zagrożeń.
Wyjęłam telefon i otworzyłam aplikację bankową.
Moje saldo nie było liczbą.
