I wyślij flotę czarnych SUV-ów pod następujące dwadzieścia pięć adresów”.

Constance popełniła śmiertelny błąd w swojej „czystce estetycznej”.

Wykluczając wszystkich, którzy nie pasowali do jej wyobrażenia o wyższych sferach, zraziła do siebie ludzi, którzy naprawdę trzymali tę rodzinę w całości.

Moją ciocię Sarah, która robi najlepszą sałatkę ziemniaczaną, ale nosi płaszcze z lumpeksu.

Wujka Mike’a, mechanika z tłuszczem na stałe wżartym pod paznokcie.

I babcię Josephine, matriarchinię, którą Constance wcisnęła do domu opieki „dla jej dobra”, twierdząc, że jest zbyt krucha, by podróżować.

Wysłałam jedno zbiorcze SMS-y do listy odrzuconych: Mama powiedziała, że nie ma dla was miejsca w Aspen.

Skłamała.

Samochód stoi teraz przed waszym domem.

Spakujcie się na śnieg.

Nie jedziemy tylko na kolację.

Odbieramy święta.

Nie musiałam ich przekonywać.

Byli zranieni, wściekli i zdezorientowani, gdy flota Escalade’ów dowiozła ich do prywatnego hangaru.

Dezorientacja zamieniła się w szok, gdy stanęli na płycie, patrząc na lśniący pod reflektorami odrzutowiec wart siedemdziesiąt pięć milionów dolarów, ściskając walizki z Targetu.

„Briona?” — szepnęła ciocia Sarah, podchodząc do mnie z szeroko otwartymi oczami.

„Kochanie, ty… ty wygrałaś na loterii?”

„Coś w tym rodzaju” — powiedziałam, prowadząc babcię Josephine po schodkach.

„Ciężko pracuję, ciociu Sarah.

I okazuje się, że rząd płaci lepiej, niż myśli mama”.

Gdy wyrównaliśmy na czterdziestu pięciu tysiącach stóp, kabinę wypełnił dźwięk brzęczącego kryształu i szczery śmiech — dźwięk, którego nie słyszałam na rodzinnym spotkaniu od lat.

Moi kuzyni jedli kawior jak popcorn.

Wujek Mike odchylił się w skórzanym fotelu droższym niż jego ciężarówka.

Po raz pierwszy nie byli „biedniejszą” gałęzią rodziny.

Byli VIP-ami.

Mój telefon zawibrował na podłokietniku.

To była Constance.