W środku panował porządek, wszystko było na swoim miejscu. Na stole leżała koperta z napisem: „Dla Clary”.
Ręce drżały mi, gdy ją otwierałam.
„Moja droga Claro,
jeśli to czytasz, znaczy, że mój czas już minął. Nie płacz. Moje życie było długie, pełne, i – dzięki tobie – miało sens.
Wiedziałam od początku, co planują Emma i Sylvia. Wysyłały ludzi, kłamały, chciały wiedzieć więcej, niż powinny. Ale zawsze byłam o krok przed nimi.
Wszystko, co miałam, jest uporządkowane. Domy nie trafią do nikogo z rodziny. Oddałam je fundacji, która buduje biblioteki na wsi. To wydawało mi się najrozsądniejszą formą nieśmiertelności.
To mieszkanie zostaje tobie. Mam tylko jedną prośbę: nie sprzedawaj go. Niech będzie miejscem pełnym życia, śmiechu, książek.
I, proszę, Clara — nigdy nie pozwól, by ich nienawiść cię zmieniła. Oni nigdy nie zrozumieją, że prawdziwa miłość nie ma nic wspólnego z pieniędzmi.
Z wdzięcznością,
Elizabeth.”
Łzy spływały mi po policzkach. Za oknem padał pierwszy śnieg.
Na stole, obok listu, leżał mały klucz i stara fotografia: dwie młode kobiety uśmiechające się przed drewnianym domem. Na odwrocie, atramentem: „Nie zapominaj, że życie jest większe niż jego ściany.”
Siedziałam tam długo, aż zapadł zmrok. W mieszkaniu panowała cisza, która miała wagę obecności.
